Antes que eu perguntasse o que significava gostar, Zú foi explícita:

— Eu gosto de sexo, cara! De ser olhada, de ser beijada, de transar como for possível… De esfregar, de enfiar o dedo na boca do parceiro, de ser agarrada, explodir… Não há nada na vida que se compare a uma boa transada! Teve um padre lá na minha terra que tentou me convencer que amar a Deus era o supra sumo de tudo… até o dia que eu levei ele pra cama! E não tenho nenhuma vergonha disto ou vontade de mudar alguma coisa na minha vida…

 

— Tudo bem! Eu já conversei com garotas em vários lugares, que também gostavam… mas sempre tinham uma justificativa para garantir que gostavam…! Ou tinha sido o padrasto que a estuprara a primeira vez e, apesar de ser violento, ela gostara do ato em si, ou tinha sido o namorado que gostava de uma farra, com três ou quatro ou mais, e ela acabara se acostumando com aquilo, dispensando o namorado e ficando insensível ao sexo comum, só a dois, se jogando na orgia… Qual a sua justificativa?

— Não tenho nenhuma… nem preciso! Eu gosto e pronto!

— De onde você é? (ao longo dos anos, eu percebi que ninguém resiste a um jornalista fazendo perguntas banais sobre a própria vida… sem querer, todo mundo se vira do avesso sem perceber…)

— Nasci em Minas, no Triângulo… Santa Juliana, que produz batatas, nada além de batatas… Pai tinha uma pequena roça e 12 filhos! Eu era a oitava, a primeira mulher e, assim que comecei a ter peitos, percebi que os homens – amigos de pai, filhos dos amigos, fazendeiros, filhos dos fazendeiros – quando paravam para conversar com o pai ou eu ia à missa no domingo – ficavam olhando pra mim com olhos diferentes… brilhantes, esfomeados!

Eu tinha o quê? 12, 13 anos? Tentei entender aquilo perguntando pra minha mãe… mas ela só sabia dizer que Deus tinha colocado homens e mulheres no mundo para fazer outros homens e mulheres e adorar a Deus…!

— Desculpe perguntar, Zú, mas você tem quantos anos?

— Cara… tu é enxerido mesmo, heim…? Eu aqui tentando te levar pra cama e você querendo fuçar a minha vida…! Tudo bem! Vá lá: eu tenho 26 anos e estou na p……* retada há oito anos…!

— Começou lá em Santa Juliana mesmo?

— Não… Este mesmo padre que eu “deflorei” abandonou a batina e virou professor e acabou vindo para Brasília. Eu já transava com ele há uns dois anos e ele me convidou para vir com ele e, considerando a minha condição de p…*, mesmo não assumida, acabou não me assumindo, claro… Mas abriu os horizontes para mim; no confessionário, descobriu que havia locais propícios para abrigar amantes (sabidas, mas não aceitas pela sociedade) e conseguiu me convencer (“Você não me ama, Zú… você gosta desta farra, da putanhice…!) a procurar o Clube, que não tinha suingue ainda e era um lugar afastado do centro de Brasília. Eu tinha o quê… 18 anos? Fui recebida por Dezinha, uma mãe… Rigorosa, sem contemplação com quem desobedece as regras, com as amadoras, com as que estão ali apenas para juntar dinheiro e virar dondoca…

— O que você chama de virar dondoca? Casar? Ter filhos? Ter uma vida “normal”, ser dona de casa, ter empregada, esperar o “maridão” chegar em casa no final da tarde, banhada, perfumada, com a janta pronta…?

— Doutor…! Eu não sei! Filhos? Não sei se quero ter… Marido? Sinceramente, acho que não aguentaria o mesmo homem, fazendo as mesmas coisas, resfolegando em cima ou em baixo de mim uma, duas vezes por semana ou mês… Me lembro de minha mãe que, tenho certeza, nunca gozou na vida, tendo que aguentar meu pai, que era duas vezes maior que ela, em cima dela – ele, também tenho certeza, só conhecia uma posição.  Me faça esta pergunta daqui a uns 04 anos… Se você já tiver saído da muda…!

Meu amigo doutor tinha razão: Zú era diferenciada. Pena que eu estou na muda…!

— Acho que preciso voltar… Obrigada pelos pastéis… e apareça no Clube. Garanto que Dezinha guardou sua garrafa de uísque…

Ela se levantou, passou a mão de leve pelo meu rosto e saiu andando, provocadora… Vendo aquela ondulação se afastando, revi a imagem de um personagem vivido há muitos anos atrás pela Sônia Braga, Gabriela. Há uma cena em que ela passa a mão pelo rosto do Nacib e diz: ‘Moço bonito…!’ Triste perceber que não sou mais moço nem bonito…